Madrid, 18 de julio de 1936. Punto de partida de esta historia, de una guerra que enfrentó, como ninguna otra, a los hombres contra sí mismos. Dicen que la historia de España es como un reloj, un inmenso y viejo reloj con la esfera amarilleada a fuerza de marcar siglos, un reloj con cierta tendencia a atrasar. En demasiadas ocasiones, esa esfera y esas manillas han marcado tiempos oscuros, confusos, sangrientos, pero pocos lo fueron tanto como la primera mitad del siglo XX. En los tres meses siguientes a aquel día de verano, un puñado de personajes, minúsculas piezas de la gran maquinaria, girarán sin cesar, sin sospechar siquiera el inmenso engranaje en el que se mueven. Apenas representan unas pocas vidas en el Madrid de los inicios de la guerra, el Madrid bombardeado, el Madrid de los combates en la Ciudad Universitaria, el Madrid de la batalla de Moncloa, el Madrid siempre asediado, el Madrid que un día dejó de ser él mismo para convertirse en el centro del mundo. Algunos de sus nombres pertenecen a lo imaginado, la mayor parte de los sentimientos a lo muy probable, pero el lector puede tener la absoluta certeza de que todos y cada uno de los sucesos ocurrieron tal como se cuentan. Ésta es una pequeña parte de la historia de un país llamado España, una historia demasiado trágica para ser inventada, y demasiado terrible para ser narrada.
